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Ars Moriendi
Lo que se torna decisivo, lo verdadero, corresponde a la ficción misma vuelta realidad. Ambos resultan ser una y la misma cosa. El poeta es él mismo el fantasma de un sueño elucidado y siempre a suceder, como si la retroacción de la palabra en el discurso poético relanzara su sentido más allá del momento de su aparición. Estamos literal y literariamente atrapados en el sueño de..
Cuaderno de la Lluvia
Número 3 de la colección Poesía Probablemente sea difícil comprender por qué la lluvia se comporta en poesía como un recordatorio tenaz que se expande e incendia la inquietud de los ojos, que deja huella y reescribe palabras, historias, templados sueños y oscuros epitafios en el estertor de los cuadernos. A veces resulta cómplice de la soledad, abre las cárcavas del miedo, v..
Cuaderno de otoño
LA ACADEMIA NACIONAL E INTERNACIONAL DE POESÍA de la SMGE. Sede - Madrid, ha invitado a poetas representativos del panorama actual en lengua española acogiendo esta Antología con el título CUADERNO DE OTOÑO y, como todas nuestras actividades, bajo los auspicios de la destacada figura de Sor Juana Inés de la Cruz. Agradecemos a cada uno de los poetas su participación y señala..
Del color al sonido
No son barcos, son encinas en un mar de trigo verde, verde oleaje, colinas en donde el ojo se pierde bajo un sol de golondrinas...
El color de la distancia
Número 1 de la colección Poesía A través de esta antología, que reúne una veintena de obras, el lector podrá descubrir el fluir interior de un poeta que batalla por proclamar su existencia e indagar alma adentro para dar a la luz la trascendencia de sus anhelos, sus dichas y sus desolaciones. Memoria, resistencia, presente y futuro quisieran ser estas páginas. Las mismas qu..
El Deseado
Número 2 de la colección Poesía ¿Por qué escribo?: "Je chante pour passer le temps / petit qu´il me reste de vivre" que diría Aragon, ¿Porque una musa insaciable se ha apoderado de mí? (como he escuchado recientemente en la radio). ¿Para vengarme del tiempo, de los agravios y las injurias de la vida? Vaya usted a saber. He hablado de mí, he contado de otra manera algunos mit..
Inventario de vuelos
Número 4 de la colección Poesía Y no cabrían aquí todos los que son pero doy fe de que son todos los que están, y este libro también dará fe de la estricta necesidad y la absoluta vigencia de la poesía. Hilar las palabras es levantar el vuelo, remontar el aire y trazar un trayecto. Las palabras enriquecen los lugares de la vida pero son también los lugares de la vida los..
Luz en la palabra
LA luz tuvo un antes, el silencio una patria de sombras, la palabra un viento interior. Los tres derraman su eco, avanzan en medio de la noche. Actores de una crecida gesta...
Mientras llueve
Una esperanza que (...) se encuentra no en lo extraordinario sino en lo más sencillo y cercano... Solo hay que pararse, un momento, a contemplar lo dado, más allá del desastre y los desastres, deshaciéndonos de las pantallas y de esas palabras que han sido pervertidas por la costumbre y por su uso traidor e insidioso, despojados de todo, en fin, lo que nos aísla de la bellez..
Noviembre y otros lugares
De aquellos lugares donde encontré lo insospechado y de los que escribí lo que ellos me dictaron. De aquellos que penetraron en mi piel y fueron la metáfora exacta de lo que hallaron dentro de ella. De los que coincidieron en el tiempo con un paisaje interior que los nubló. De aquellos lugares que en el mapa no pudieron ser nunca pintados y cuyo horizonte se tornó la línea i..
Odisea mínima
Alfredo Piquer ha vuelto a lograr una historiografía íntima del ser humano. Porque ha ido más allá de la inmediatez, y también de la superficialidad (su alcance a menudo se nos escapa entre lo que deslumbran lo estético o lo legendario) de los hitos bien conocidos que cimentan su reflexión para llegar al tuétano de lo que importa. A las tres o cuatro heridas (hay quien las llam..
Poemas de una vida
MIS PALABRAS Me he quedado sin palabras. Ya no hay luz, ni faro, ni horizonte. Todo son oscuridades profundas, recuerdos rotos, silencios agudísimos que se clavan como puñales en el pecho de una vida ya caduca. Las palabras, mis palabras, a las que tanto amé, las que se acostaron durante tanto tiempo en mi cerebro. Esas palabras, ya marchitas, se deshojan en mis..